En semaine, je vis dans un petit pays privé d'autorité que l'on dit d'outre-mer (je suis un ultramarin). Une métropole nous administre de loin (je suis un ultrapériphérique). Des agents d'un ministère lointain nous développent de budget compatissant en budget bienveillant (je suis le produit anesthésié d'une technocratie postcoloniale)... Parvenir au dimanche dans un endroit pareil, c'est avoir enduré mille figures compulsives : consommateur très vif, allocataire habile, subventionné soucieux, abonné pour bouquet satellite, condamné au tourisme, écologiste shooté au développement durable... Comme bien d'autres, j'ai communié lundi aux ferveurs libérales qui servent de politique; mardi, j'ai figuré au jeu de ces pouvoirs locaux qui veulent se croire réels; mercredi, j'ai admiré la science des télé-sociologues qui nous dissèquent sous la modernité. Jeudi et vendredi, j'ai pleuré dans le mélo-médiatique à l'occasion d'une catastrophe, et (constituante aubaine) me suis réjoui d'être matière vive pour fines cellules psychologiques... Comme les autres, je n'en sors que dans la vacuité d'un dimanche. La scène perd ses décors. Le rideau tombe sans grâce. Chacun est alors en soi-même sous un oxygène devenu asphyxiant. Pour tout peuple livré aux dépendances, le dimanche est un metteur en scène qui ne donne rien à jouer, ni en dedans ni en dehors. Et en oblique même pas.
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Patrick Chamoiseau, in Un dimanche au cachot @ Gallimard